Categoría: Cabreos

La llegada del verano es sinónimo de fiestas populares. Fiel estandarte de la cultura más arraigada de este gran país. Comidas, bailes y tradiciones que se han ido conservando generación tras generación. Para disfrute del personal de aquí y de allá.

Nada más bonito que visitar los pueblos de nuestra geografía para darse cuenta de que las tradiciones, pese al ritmo endiablado de los tiempos que corren, se mantienen imperturbables. Conservadas fielmente por gentes de bien que velan por el legado que dejarán a sus descendientes.

Espectáculos dignos de obras clásicas. Un compendio de emociones en las que participan grandes y pequeños. Hombres y mujeres. Lugareños y forasteros unidos por un sentimiento común.

Grande. Muy grande este país.

Bárbaro nació con mala suerte. La mala suerte de ser un caballo campeón. El mejor del mundo. Un ganador único. Sin parangón, ni competencia. Y eso, en un este mundo, no es nada bueno.

Hace unos días se rompió la pata durante una carrera. Mala suerte de nuevo. A cualquier otro caballo se le hubiera sacrificado, pero Bárbaro ya hemos dicho que tiene mala suerte. Su esperma es demasiado valioso para sacrificarlo y quedarse sin semental. Así que fue intervenido

. Una operación complicadísima. Nada menos que 23 clavos tuvieron que colocarle y, aún así, los veterinarios no las tienen todas consigo y le dan un 50% de posibilidades de salir adelante.

Ahora se enfrenta a una recuperación tremenda que se le hará interminable. Pero todo esto es por su bien. Cuando se recupere, si lo consigue, tendrá a todas las yeguas que quiera a su disposición. Puro altruismo por parte de sus dueños.

Esto es lo que me mandan de guía para hacer cambios en una revista.
¿Qué cojones le costará a la gente utilizar un puto ordenador?

Acabo de llegar de la sentada por una vivienda digna de Coruña. Según llegué a la Plaza de María Pita, me encontré con un presagio prometedor. Una gran lona encargada de tapar un edificio en obras lucía una pintada en la que se podía leer «Sueldo justo en el Concello. UGT=Vendidos».

«Vaya, a lo mejor me equivoco y esto va a servir para algo» -pensaba yo, que me había pasado todo el recorrido desde mi casa imaginándome sólo sentado en mitad de la plaza mientras los guiris me miraban con cara de no comprender. «Quién sabe, lo mismo la gente me sorprende esta vez»

Pero no. La gente nunca me sorprende y mucho menos para bien. Este era el penoso panorama que me encontré en la sentada. Unas cincuenta personas mirándose las unas a las otras como preguntándose qué pasaba para que no estuviera atestada la plaza. Había más prensa que manifestantes. Vergonzoso.

Mientras volvía a casa pensando que tenemos lo que nos merecemos, intenté buscar la causa de la escasa convocatoria de la sentada. Para empezar el día y la hora no son las mejores. Hay que tener en cuenta que la gente sale el sábado por la noche y que, un domingo a las cinco de la tarde, se suele estar durmiendo. Otra causa puede ser que coincidiera la sentada con el pase de Mision Imposible III o, en su defecto, que estuvieran dando en la tele la repetición de la carrera de Alonso.

O puede que a la gente le de igual el precio de la vivienda. A lo mejor prefieren gastarse la pasta en un deuvedé, o en ropa, o en unas gafas de sol superfashion, o quizás en moto nueva, o un concierto… No sé, ahora te vas a la cama y la almohada te dice que sí a todo. Han cambiado tanto los tiempos y las preferencias que una generación se ha perdido para siempre. La pena es que no parece que sea la última…